autor:Víctor Hugo Gutiérrez

¡Atrévete a saber! si, si adelante, preguntémonos ¿qué es el plan Bolonia, con relación al saber?.

Cuando  los dictados de los otros, desde el poder, se convierte en Ley de obligado cumplimiento, supone efectivamente tener que dar un salto casi  mortal de necesidad, para acceder al saber. Foucault nos lo recuerda  “ El saber no ha sido hecho para comprender, ha sido hecho para hacer tajos”.

Y precisamente eso es lo que desde todos los ángulos  y alturas, se necesita  aquí y ahora, ¡trabajo retribuido! no sólo de pensamiento vive el hombre, sino de obra  remunerada . Por más vueltas que le demos, no hay parón de pensamiento ni en lo  individual ni en lo  colectivo, Más bien hay paro de obra   remunerada, hay paro de porvenir, hay paro en la crítica a un sistema capitalista  en continuo remontaje y sí,  hay miedo a entrever algo de los incendios venideros, miedo que paraliza a quienquiera que intente ver el  tiempo presente,  ello nos lleva inexorablemente  a sufrir la fatiga de los  niveles actuales de falta de tajo sobre nuestras espaldas, a una pobreza  desparramada por todos los ámbitos .  ¡Mnemósine! Hija de Urano (el cielo) y de  Gea (la tierra) madre de todas las Musas, ayúdanos a volar pisando suelo, hasta salir airosos de este trace, de esta trampa canalla que resulta del basusero de inmundicias políticas que nos toca vivir. Amén

La pintura de Victor Hugo me parece muy adecuada para acompañar lo que pienso, que hay que ir vestido de astronauta para poder vivir entre tanto deshecho de los políticos.

Las jornadas han empezado suaves, -algo es algo- pues está todo en estado latente vacacional, todavía hay mucha gente de vacaciones, sobre todo la bruja piruja responsable de la sección, y un par de ellas más, con lo cual la marabunta restante, esta de suave, sin motivación para trepar andan calmas. Sin tensiones añadidas las cosas se respiran mejor.

- ¡ Joder que no es poco!- tener trabajo en el país con mayor paro de la UE y por otra parte empezar la batalla en mares de calma chicha.

En este punto empiezo a compreder mi grado de alienación capitalista… Los sueños de vivir de otro modo se esfuman cual humo de cigarillo liando a mano. Sin fuerza sin aromas…

Hace tiempo que no escribía un nuevo post, tanto que hoy cuando he entrado nuevamente, me encuentro cambios realizados en el blog sin  que haya necesitado de mi mano.

Cierto que estoy en un momento de durmiente reposo mental, cierto que me corto ante el silencio de esta página… cierto que lo tenía semi abandonado…cierto todo esto

Creí, de alguna manera pensé, que tenía un rinconcito propio en la red, algo personal e intocable…. pues no,  lo cierto es que no es así y no tengo la menor idea de lo que ha ocurrido para que me desaparezcan las cosas de la configuración del blog.

Cierto que necesito alguna clase tutorial de como funciona esto…. y cierto que ando más despistada, pero que mucho, más  que un pulpo ya no en un garaje sino en un congelador.

En fin quisiera retomar el timón de este mí blog …. y que no sé bien como funciona esto…Y el verano sigue su curso y mis vagaciones también. Necesitaba  hacer el vago   y meno mal que lo he conseguido antes de empezar el nuevo curso de la vida.

P.D. no quiero anuncios en este blog… agg porfa  ayuda, como se quitan…Gracias

ITATE III

Despierta mi admiración la maestría con la que maneja la palabra el periodista, Antonio Alvarez-Solís.

La carta que dirije al presidente del Congreso Sr Bono, no sólo tiene la maestría del buen oficio que con tan buen arte domina, es que además cuenta con su natural sabiduría para poner los puntos sobre las íes.

Cuando dice que “España es una tristeza cabreada”, no le falta nada de razón , ayer mismo cuando  sobre la 12 de la mañana salí a dar una vuelta, me encontré de forma inusual,  en que  calles, y  comercios , practicamente estaban vacios, apenas circulaba algún coche a pesar de ser hora punta,   no había sintoma de vida por ninguna parte, y  esto me alarmó sobremanera, no sólo es que estemos a fin de mes, que puede ser que la gente ahorre hasta en el salir a dar el paseo cotidiano, es que en el aire se respiraba algo más que tristería….no sé quizá  la obra de Víctor Hugo ” Levitate III “  explica mucho mejor graficamente, la opresión que me producen las calles vacias, en horas puntas del día.

paseando la playa de Liencres

..La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa…”

José Hierro
(España, 1922 – 2002)

“…El mar entre las manos de las nubes.
El mar entre las nubes de las hierbas.
El mar entre las hierbas de tu cuerpo…”
-Juan Eduardo Cirlot-

de momento, voy a ponerme el tono de esta canción en mi despertador, a ver si consigo exortizar al enemigo,  y empiezo la semana con mejores ganas y buen pie…que me lleve bien lejos de estos ignominiosos sujetos.

[Youtube http://www.youtube.com/watch?v=9MSav8_POlo]

MADRE ESPAÑA

Abrazado a tu cuerpo como el tronco a su tierra,
con todas las raíces y todos los corajes,
¿quién me separará, me arrancará de ti,
madre?

Abrazado a tu vientre, ¿quién me lo quitará,
si su fondo titánico da principio a mi carne?
abrazado a tu vientre, que es mi perpetua casa,
¡nadie!

Madre: abismo de siempre, tierra de siempre: entrañas
donde desembocando se unen todas las sangres:
donde todos los huesos caídos se levantan:
madre.

Decir madre es decir tierra que me ha parido;
es decir a los muertos: hermanos, levantarse;
es sentir en la boca y escuchar bajo el suelo
sangre.

La otra madre es un puente, nada más, de tus ríos.
El otro pecho es una burbuja de tus mares.
Tú eres la madre entera con todo su infinito,
madre.

Tierra: tierra en la boca, y en el alma, y en todo.
Tierra que voy comiendo, que al fin ha de tragarme.
Con más fuerza que antes, volverás a parirme,
madre.

Cuando sobre tu cuerpo sea una leve huella,
volverás a parirme con más fuerza que antes.
Cuando un hijo es un hijo, vive y muere gritando:
¡madre!

Hermanos: defendamos su vientre acometido,
hacia donde los grajos crecen de todas partes,
pues, para que las malas alas vuelen, aún quedan
aires.

Echad a las orillas de vuestro corazón
el sentimiento en límites, los efectos parciales.
Son pequeñas historias al lado de ella, siempre
grande.

Una fotografía y un pedazo de tierra,
una carta y un monte son a veces iguales.
Hoy eres tú la hierba que crece sobre todo,
madre.

Familia de esta tierra que nos funde en la luz,
los más oscuros muertos pugnan por levantarse,
fundirse con nosotros y salvar la primera
madre.

España, piedra estoica que se abrió en dos pedazos
de dolor y de piedra profunda para darme:
no me separarán de tus altas entrañas,
madre.

Además de morir por ti, pido una cosa:
que la mujer y el hijo que tengo, cuando pasen,
vayan hasta el rincón que habite de tu vientre,
madre.

-Miguel Hernández-

  LA BOCA

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

 Autor pinturas: Víctor Hugo Gutiérrez

Acabo de encontrar esta perla, la buscaba en la versión de Linda Rondstat pero encontre ésta otra,  que canción tan bonita, que bonito cantan a la soledad..
[Youtube http://www.youtube.com/watch?v=rAgnwpUIltI]