Hola, sigo aquí… un martes de finales de agosto/2011, cercano a tiempos de vendimia, de fiestas populares, de comienzo de algo, de fin de otro algo. En fin de vida que sigue ahí, aquí, y allí…..
Publicado en Hilo musical
Volver de las vacaciones al trabajo, es como volver de la anarquía al feudalismo, por lo menos en mí caso, que siento la alienación como un volcan en el centro de las entrañas. Más que un actor proletario, que ya en si es una desgracia, me siento cuan marioneta de guiñol de teatro capitalista, estilo actual contemporáneo, vamos el de moda en el universo mundial del trabajo.
Las jornadas han empezado suaves, -algo es algo- pues está todo en estado latente vacacional, todavía hay mucha gente de vacaciones, sobre todo la bruja piruja responsable de la sección, y un par de ellas más, con lo cual la marabunta restante, esta de suave, sin motivación para trepar andan calmas. Sin tensiones añadidas las cosas se respiran mejor.
- ¡ Joder que no es poco!- tener trabajo en el país con mayor paro de la UE y por otra parte empezar la batalla en mares de calma chicha.
En este punto empiezo a compreder mi grado de alienación capitalista… Los sueños de vivir de otro modo se esfuman cual humo de cigarillo liando a mano. Sin fuerza sin aromas…
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…Qué ha cambiado y no sé porqué ni por quién!
Hace tiempo que no escribía un nuevo post, tanto que hoy cuando he entrado nuevamente, me encuentro cambios realizados en el blog sin que haya necesitado de mi mano.
Cierto que estoy en un momento de durmiente reposo mental, cierto que me corto ante el silencio de esta página… cierto que lo tenía semi abandonado…cierto todo esto
Creí, de alguna manera pensé, que tenía un rinconcito propio en la red, algo personal e intocable…. pues no, lo cierto es que no es así y no tengo la menor idea de lo que ha ocurrido para que me desaparezcan las cosas de la configuración del blog.
Cierto que necesito alguna clase tutorial de como funciona esto…. y cierto que ando más despistada, pero que mucho, más que un pulpo ya no en un garaje sino en un congelador.
En fin quisiera retomar el timón de este mí blog …. y que no sé bien como funciona esto…Y el verano sigue su curso y mis vagaciones también. Necesitaba hacer el vago y meno mal que lo he conseguido antes de empezar el nuevo curso de la vida.
P.D. no quiero anuncios en este blog… agg porfa ayuda, como se quitan…Gracias
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ITATE III
Despierta mi admiración la maestría con la que maneja la palabra el periodista, Antonio Alvarez-Solís.
La carta que dirije al presidente del Congreso Sr Bono, no sólo tiene la maestría del buen oficio que con tan buen arte domina, es que además cuenta con su natural sabiduría para poner los puntos sobre las íes.
Cuando dice que “España es una tristeza cabreada”, no le falta nada de razón , ayer mismo cuando sobre la 12 de la mañana salí a dar una vuelta, me encontré de forma inusual, en que calles, y comercios , practicamente estaban vacios, apenas circulaba algún coche a pesar de ser hora punta, no había sintoma de vida por ninguna parte, y esto me alarmó sobremanera, no sólo es que estemos a fin de mes, que puede ser que la gente ahorre hasta en el salir a dar el paseo cotidiano, es que en el aire se respiraba algo más que tristería….no sé quizá la obra de Víctor Hugo ” Levitate III “ explica mucho mejor graficamente, la opresión que me producen las calles vacias, en horas puntas del día.
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paseando la playa de Liencres
..La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa…”
José Hierro
(España, 1922 – 2002)
“…El mar entre las manos de las nubes.
El mar entre las nubes de las hierbas.
El mar entre las hierbas de tu cuerpo…”
-Juan Eduardo Cirlot-
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Jarta, jartita con las noticias que leo, veo, escucho sobre la economía desastrosa que nos invade, nos esclaviza, nos anonada, nos lamina la energía, la salud y por ende la alegría.¿Qué medidas querran los políticos que tomemos contra su crisis económica del “me lo llevo crudo” a base de sus perfidas maneras de ejerzer el poder, calificado y recalificado constantemente para perpetuarse en su trajín? si no hay manera de que se despegue de nuestra vida, su puta crisis, nos la meten a galeradas, de todas las maneras posibles, hasta provocarnos la naúsea, hasta conseguir que pasemos de ellos, los políticos, esos seres eneptos para el pueblo pero un chollo para las cuentas de su familia.
de momento, voy a ponerme el tono de esta canción en mi despertador, a ver si consigo exortizar al enemigo, y empiezo la semana con mejores ganas y buen pie…que me lleve bien lejos de estos ignominiosos sujetos.
[Youtube http://www.youtube.com/watch?v=9MSav8_POlo]
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MADRE ESPAÑA
Abrazado a tu cuerpo como el tronco a su tierra,
con todas las raíces y todos los corajes,
¿quién me separará, me arrancará de ti,
madre?
Abrazado a tu vientre, ¿quién me lo quitará,
si su fondo titánico da principio a mi carne?
abrazado a tu vientre, que es mi perpetua casa,
¡nadie!
Madre: abismo de siempre, tierra de siempre: entrañas
donde desembocando se unen todas las sangres:
donde todos los huesos caídos se levantan:
madre.
Decir madre es decir tierra que me ha parido;
es decir a los muertos: hermanos, levantarse;
es sentir en la boca y escuchar bajo el suelo
sangre.
La otra madre es un puente, nada más, de tus ríos.
El otro pecho es una burbuja de tus mares.
Tú eres la madre entera con todo su infinito,
madre.
Tierra: tierra en la boca, y en el alma, y en todo.
Tierra que voy comiendo, que al fin ha de tragarme.
Con más fuerza que antes, volverás a parirme,
madre.
Cuando sobre tu cuerpo sea una leve huella,
volverás a parirme con más fuerza que antes.
Cuando un hijo es un hijo, vive y muere gritando:
¡madre!
Hermanos: defendamos su vientre acometido,
hacia donde los grajos crecen de todas partes,
pues, para que las malas alas vuelen, aún quedan
aires.
Echad a las orillas de vuestro corazón
el sentimiento en límites, los efectos parciales.
Son pequeñas historias al lado de ella, siempre
grande.
Una fotografía y un pedazo de tierra,
una carta y un monte son a veces iguales.
Hoy eres tú la hierba que crece sobre todo,
madre.
Familia de esta tierra que nos funde en la luz,
los más oscuros muertos pugnan por levantarse,
fundirse con nosotros y salvar la primera
madre.
España, piedra estoica que se abrió en dos pedazos
de dolor y de piedra profunda para darme:
no me separarán de tus altas entrañas,
madre.
Además de morir por ti, pido una cosa:
que la mujer y el hijo que tengo, cuando pasen,
vayan hasta el rincón que habite de tu vientre,
madre.
-Miguel Hernández-
LA BOCA
Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.
| Miguel Hernández |
Autor pinturas: Víctor Hugo Gutiérrez
Acabo de encontrar esta perla, la buscaba en la versión de Linda Rondstat pero encontre ésta otra, que canción tan bonita, que bonito cantan a la soledad..
[Youtube http://www.youtube.com/watch?v=rAgnwpUIltI]
Asomándome en el espejo de la historia, me paro en la mitad del siglo XIX, sin ir más lejos , en los albores de los movimientos sociales, en los comienzos de la lucha de las mujeres trabajadoras por un principio de derechos al menos en ilusión, iguales a los hombres trabajadores.
Ahí, encuentro a Helene Demuth, nacida en una familia de Saarland un 31 de Diciembre de 1820. De oficio criada- sirvienta.
fue mujer trabajadora desde muy jovencita.
Pronto comenzó a trabajar como criada de familia, fue su paso por la casa de la familia de los barones von Westphalen lo que la llevó -tras una cesión temporal de su suegra, hasta la casa de Karl Marx para servir como ayuda temporal de la baronesa Jenny von Westphalen esposa de éste. Lenchen-apodo- Se quedó toda su vida al servicio del matrimonio y al fallecimiento de ambos paso a la protección y cuidadado de Frederik Engels, hasta su muerte. Fue muy querida por todos al punto que Eleanor Marx la consideraba su segunda madre.
sirviendo en casa de Marx, fue madre soltera y tuvo, no se sabe muy bien por qué razones que dar en adopción a su hijo en el primer año de vida. Poco se sabe de su maternidad, que pasó en uno de los peores momentos económicos de la familia Marx, en esa época estaban en alquiler en una vivienda de dos habitaciones con condiciones infrahumanas pues tenían que dormir todos en una habitación, esposos, hijos pequeños, secretario y la sirvienta Helene…
Rios de tinta han corrido por estos a contecimientos y por la supuesta paternidad de Karl Marx del hijo de Helene Demuth -Frederick Demuth-
Pero dejemos a un lado estos tristes acontecimientos tan propios de las mujeres de todas las épocas pues tan solo trato de honrar la memoría de una mujer trabajadora en un día al que le han dado por llamar “día de la mujer trabajadora”.
Wilhelm Liebknecht (1896) cercano a la familia Marx y que la trató durante esta amistad, opinaba de ella y lo dejo por escrito lo siguiente:
(…) Desde el establecimiento de la familia Marx, Lenchen- como lo expresó una de las hijas- se había convertido en el alma de la casa y en muchacha para todo en el sentido más alto y noble que se le pueda dr ¿Qué no tenía que hacer? ¿Qué no hacía con alegría? Sólo quisiera recordar las innumerables visitas a ese misterioso pariente tan odiado por todos, y al mismo tiempo tan lisonjeado y benefactor: el “tio” de los tres globos terráqueos –el prestamista- . Y siempre lo hacía con alegría, sonriendo, siempre dispuesta a ayudar. Pero no, también podía enfadarse, y a los enemigos de Mohr los odiaba con el máximo rencor.
Cuando la señora Marx estaba enferma o no se encontraba bien, Lenchen hacía el papel de madre. Pero incluso en todas las demás ocasiones era como una segunda madre para los niños. Y disponía de voluntad, una firme y poderosa voluntad. Lo que ella creía necesario aquello había que hacerse.
Como ya había dicho, Lenchen ejercía una especie de dictadura. Para describir con mayor exactitud las situación, debería decir que Lenchen ejercía la dictadura de la casa, mientras la señora Marx ejercia el poder. Y Marx se sometía como un cordero a esa dictadura. Se dice que ante el ayuda de cámara ningún hombre es grande. Ella se había sacrificado por él; en caso necesario habría entregado varias centenares de veces su vida por él , por la señora y por cada uno de los hijos y en realidad sacrificó su vida. Ahora bien, Marx no le infundía nigún respeto. Ella conocía a ese hombre con todas sus manías y debilidades; lo tenía metido en el bolsillo. Por muy irritado que estuviera Marx, por mucho que gritara y por muchos improperios que dijera, alejando con ello a cualquier persona, Lenchen se metía en la guarida del león. Y si éste se atrevía a gruñir, le reprendía de tal forma, que el león se apaciguaba como un corderillo.
(pag.184) del libro:- Conversaciones con Marx y Engels-
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